In my Dreams

Horas que vivo con la piel seca y agrietada por el otoño se van transformando en un año completo llamado Hojarasca. El ciclo del temido final lo siento en la piel. El humo de los cigarros ajenos penetran mis poros intoxicando mi, ahora en ruinas, falso cuerpo. Ya no hay soles en la primavera marchita, viciada, hasta el fondo, casi invisible, perdida, escondida, de mí. Yo aún sueño dormir entre amapolas y que el rocío de la madrugada me traiga leche y miel. Cada ruido parece ser que el sueño se acerca. Cada ruido tras un segundo se convierte en vacío gris. Y vacío gris es mi nombre, mi pronombre.