[the closer... i am...]

[''me gustaría a'': algo que se guardó y no se finalizó nunca, ahora escribo sobre el borrador para crear una entrada pero sin borrar el texto original.]

¿en qué lugar del cajón del velador se guardó la poesía y el candor? cómo se puede estar tan convencida de algo y sin embargo aún así desearlo inconscientemente? demasiado tarde, la espera demasiado tarde, las luces de la ciudad demasiado tarde, lo experimental demasiado tarde.

lancé una moneda al aire y salió PALMS... una extraña analogía considerando los últimos 11 años de mi vida.... once, el número mágico, Alas, la analogía se convierte en una contemplación aún más de la mirada hacia el suelo. ahora que lo digo, ahora que mis palabras lo vuelven realidad, ahora que lo que he construido lo he materializado, ¿qué vale la pena mencionar? el abandono? la llegada de la realidad? la realidad? si has aprendido algo Celeste, es que la realidad, la objetividad/subjetividad, la verdad, el presente y el pasado, no existen.

en un sentido estricto, ¿por qué estoy construyendo eso? el poder de las palabras, ¡Alejandra te invoco! el poder de las palabras; la variedad de las posibilidades, yo escogí entonces quedarme con un trocito del manifiesto que me serviría para mí, para darme una explicación a mi –¡era eso todo este tiempo!–, para darme una coherencia a lo que entonces consideraba un sinsentido y bajo esos términos, me apropié de lo que fue útil para mi y ahí está la razón de mis reacciones y de mis contradicciones... eres loco inconsciente, eres muy loco, y todo esto es sólo una molécula de agua en medio del universo, de mi universo. ahora bien, ¿cómo me explico lo demás? meras justificaciones para intentar darle un razonamiento lógico socialmente aceptable? a pesar de que socialmente per se no es aceptado, al menos es algo en relación a la carencia absoluta de justificaciones.

imagino en dado este punto, se debe mencionar un to be continued...

Detrás de un muro blanco la variedad del arco iris. La muñeca en
su jaula está haciendo el otoño. Es el despertar a las ofrendas. Un jardín recién creado, un llanto detrás de la música. Y que suene siempre, así
nadie asistirá al movimiento del nacimiento, a la mímica de las ofrendas,
al discurso de aquella que soy anudada a este silenciosa que también soy.
Y que de mí no que demás que la alegría de quien pidió entrar y le fue concedido. Es la música, es la muerte, lo que yo quise decir en las noches variadas como los colores del bosque.

a mi me gustaría tener el libro correspondiente a este año, esperarlo, aunque sabes que no llegará, así como tampoco habrá tinta fresca empalmada a la primera hoja. imagino que hubieses sido tú Alejandra, después de todo, siempre llegas en el tiempo justo para extraerme las rocas de mi cabeza.